很多的呀

　　如：

　　波浪蚂蚁绵软的地面小镇的萨克斯下午不能被说出睡眠,我的小蜘蛛悲伤瘟疫漫长的等待

　　--------------------------------------------------------------------------------

　　波浪

　　引不起你的恐惧,灰颈鸟

　　我走在楼梯上,听你的啼鸣

　　像货摊上的乐器,放满了

　　我的家.

　　远处是外省的铅灰的海港.

　　每一次母亲出走,

　　都能在那里找回她.听你的

　　啼鸣,像是爱上了

　　另一个世界——我被时光收紧的中午,

　　我小时候失落的鼓

　　我的女人吻我并脱去我的衣服.

　　--------------------------------------------------------------------------------

　　蚂蚁

　　你要那些该死的力量做什么?

　　拿去,我给你一个人的力量,

　　一个男人的力量,

　　一个年轻男人的力量,

　　一支军队的力量

　　隐藏在你颤抖的躯体里.

　　但谁敢承受你的抚摸呢?

　　谁能想象那种密度与浓缩,

　　谁能保证它不会突然爆炸,

　　为了失去?

　　你用该死的力量

　　在夏日午后的沉沉睡意中

　　翻过一座山丘,

　　遗弃了同类.

　　--------------------------------------------------------------------------------

　　绵软的地面

　　警讯已经解除,

　　除非正午,热量不再凝聚.

　　林中,岸上,

　　果实托起虚无,

　　剧烈地震颤.

　　夜,吸尽了桦皮和铁皮

　　弧心里蓄积的光.

　　我的鸽子,飞啊,

　　去染上陌生人的气息,

　　弓,箭,靶子的气息,

　　蹲伏在更远,更开阔的地方.

　　--------------------------------------------------------------------------------

　　小镇的萨克斯

　　雨中的男人,有一圈细密的茸毛,

　　他们行走时像褐色的树,那么稀疏.

　　整条街道像粗大的萨克斯管伸过.

　　有一道光线沿着起伏的屋顶铺展,

　　雨丝落向孩子和狗.

　　树叶和墙壁上的灯无声地点燃.

　　我走进平原上的小镇,

　　沿着楼梯,走上房屋,窗口放着一篮栗子.

　　我走到人的唇与萨克斯相触的门.

　　--------------------------------------------------------------------------------

　　下午不能被说出

　　在远去的世界中,

　　有人越来越清晰：

　　有人用风的铲翻动房屋.

　　从石头下,拆走你们清晨的床

　　乌儿衔来“炉火”这个词寻觅着地板,

　　我凝视一扇空中跳动的窗；

　　写作!写作!

　　听漏向黑暗的沙……

　　--------------------------------------------------------------------------------

　　睡眠,我的小蜘蛛

　　午后多么迷乱,

　　我走进一座建筑的深处,

　　它的脚手架和视网膜,各种钢

　　是一个停止了述说的形状.

　　我想起冰下的河,有些离奇,哦,迷乱,

　　我那些朋友在干什么?

　　智力的低潮……

　　需要学习裁剪和缝纫,

　　在冰凉的钢上躺半天.

　　睡眠,我的小蜘蛛,快爬过来,

　　你是我为冬天逢制的外套,

　　但现在我就想穿上你,

　　哦,迷乱,但我已七倍地变得坚硬.

　　--------------------------------------------------------------------------------

　　悲伤

　　现在,我的洛丽塔……

　　你变得绕舌,突然地发笑,

　　而当我转过身时,我知道

　　你在偷觑着,好像

　　真的有什么乐趣.

　　这是一个与死亡的赛跑,

　　一股气流盘旋在郊区的森林里；

　　那么,告诉我,我已经变成了什么?

　　但……让我自己去猜吧

　　落叶发出脆响；

　　太阳,像智者的脑浆,沿着树干流下；

　　你和我

　　在伐倒的枞树堆上坐着；

　　你呼吸着,似乎随时会倒下.

　　我嗅到你身体的一部分,像一只小橙子

　　忽然熟透了,

　　膨胀,散发着腥臭.

　　于是那些日子甜蜜的疯狂只能被追忆了.

　　城市的灯柱围绕我们,

　　我将你举起贴紧了墙壁,

　　并且将头埋在你的还未完全发育的乳房之间.

　　--------------------------------------------------------------------------------

　　瘟疫

　　第一年,

　　消息被封锁.

　　医生说：“是,大人,没有瘟疫.”

　　他悲哀于走出这座门有人会向他投石块,

　　有时人们要一个病因胜过

　　要找回他们的生命.

　　人们要一种装饰的、啃啮的被允诺的

　　具体胜过要一首抽象之诗的

　　不移动的深色底座：

　　死亡.

　　他的罗圈腿在重压之下更弯了；

　　一旦他想起要向一千个病人提供一千种蜿蜒的

　　既看不见死亡又